A la frontière

Je me suis livrée à une de mes activités favorites, déambuler sans but. Ce matin, à Aix, jour de marché, pourtant les places sont presque désertes. Je remonte vers la cathédrale, prends  une enfilade de petites rues, silence, intense ; il dure. Un vieux chien fait la sieste près d'une de ces plaques en fonte qu'on trouve partout en ville : mon regard une fois attiré, je ne vois plus qu'elles et les mots qui y sont gravés. C'est comme un éloge de la marelle, je commence à pont pour franchir des eaux, j'évite la mousson, croise le vice, ne m'enfuis pas au trot, je l'affronte et je dis no. Je flâne, l'air est vif, j'ai les mains gelées et chaque seconde au soleil tranquille de cette rue est un minuscule bonheur, qui ne me coûte rien, n'enlève rien à personne. Je prends des photos et suis toute absorbée par ce que l'objectif me fait découvrir : quelle porte ouvre cette serrure à mes pieds ? Par le trou  j'entrevois une silhouette qui me fait signe. Je suis Alice, je n'ai bu que de mon infâme Lipton Yellow ce matin, pourtant j'ai rétréci et me promène dans un curieux labyrinthe. Ce monde minuscule me donne le vertige. Dommage, je dois retourner en cours, je me promets de revenir.