Dans le mortier

Dans un mortier, j'ai broyé du bleu toute la journée. J'ai toujours du mal à me remettre des festivités de Noël. Je n'aime plus rien, je ne veux plus voir  personne, lire m'ennuie, écrire me donne des palpitations, bref, je ne suis pas fréquentable. S'il faisait soleil, passe encore. Mais on dit que c'est pour demain, le soleil.
Alors je fais un effort : sur une feuille à côté de mon ordinateur, j'ai fait une liste et un plan. Je me dessine une carte, j'y plante des balises.
Ce soir B* arrive avec une énorme brassée de roses jaunes, bien rondes comme je les aime. Ce genre de bouquet est exceptionnel : en plus de 20 ans, ce doit être le troisième, des roses jaunes, toujours. Elles me font du bien.
Cet après-midi, je cherchais à échapper à cette orgie de bleu, je suis allée voir un film que j'espérais plein de souffle et d'élan, mais il était juste poussif. Les décors somptueux, la distribution prestigieuse ne sont pas toujours la garantie d'un de ces bonheurs cinématographiques dont on sort en marchant à sept centimètres au-dessus du sol. Quelques beaux passages dans cet Australia, pourtant je reste avec mon envie d'histoire sublime. Mais vraiment, il ne faut pas se fier à moi. J'ai passé trop de temps dans les albums de famille ce Noël, j'ai besoin de prendre le large, de respirer un grand coup.
Ce que je retiens, c'est une réplique d'un personnage : De toute façon il ne me restera rien si ce n'est mon histoire, alors autant qu'elle soit belle.
C'est compliqué de s'accorder exactement sur le sens de belle, mais je vois à peu près. Dans une belle histoire, par exemple, jamais on ne tiendrait un chien en laisse dans un jardin clos : il faudrait que quelque chose survienne pour l'empêcher. Allons, je dis n'importe quoi, cette journée s'achève presque, ce n'est pas trop tôt.